Эмбер положила передо мной на стол картонную папку, села напротив.
Я раскрыл папку и увидел руки — свои руки, одни только руки и ничего больше.
Сотни черно-белых фотографий.
Мои руки на гитарных струнах, мои ладони, сжимающие микрофон, руки, повисшие как плети, руки, приветствующие толпу, руки, пожимающие чьи-то чужие ладони в кулисах сцены, сигарета в пальцах, мои ладони, касающиеся моего же лица, рука, дающая автограф, руки размахивающие, умоляющие руки, руки, посылающие воздушные поцелуи, и руки, колющие себе «дозу».
Огромные худые ручищи, с венами, похожими на синие реки.
Эмбер крутила в руках крышку от пивной бутылки, давила хлебные крошки на столе.
— Это все? — спросил я.
Впервые я смотрел ей прямо в глаза дольше секунды.
— Разочарован?
— Не знаю.
— Я снимала твои руки, потому что только они в тебе и уцелели.
— Неужели?
Она кивнула, и на меня пахнуло ароматом ее волос.
— А сердце?
Она улыбнулась, потянулась ко мне, перегнувшись через стол.
— А что, оно еще не разбито?